У всех свои развлечения, кто-то смотрит по вечерам теле-шоу, про уши Андрея Малахова, кто-то играет в карты на раздевание, кто-то громко занимается сексом, а кто-то по воскресеньям ест только варёные овощи. Я же собираю пазл. Один единственный. Упоённо,…закусывая губы. Пазл из своих же собственных мыслей. Местами пазл сходится, и эти маленькие кусочки самосознания делают меня тупо-счастливой. Но производство перемещается на Восток, это выгодно, там дешевая рабочая сила. И дается мне этот пазл сделала пара умелых китайских рук где-нибудь в провинции Хуань затратив каких-то там долгих три минуты своей бравой китайской жизни. Оттого-то возможно детали то и дело не подходят друг к другу, картинка выходит смешная, как в кривом зеркале, а то и вовсе распадается на части. Холодными рукам откашлявшись и закурив я снова пытаюсь собрать её по куску. Но он всё разваливается, шмотками кровавого мяса плюхается на сковородку. Вдыхаю. Глубже. Таааак. Это временно, это пустяк, не мог же сраный китаец быть настолько плох, что бы пазл НИКОГДА, мать его, не сошелся…Или….Или…Или… Или мог?