Я не знаю что тут писать. Не знаю о чем. Всё уже кем-то сказано, всё кем-то пережито. И зачем повторяться? Слова для людей, как сказал Гёте, лишь заменители мысли, да и то кривые и глючные, и мыслит и знает человек, в основном лучше, чем высказывает мысли и знания. Но это способ общения. Заменить его ничем нельзя. Было бы можно - заменили бы. С другой стороны это и лучше, ведь если бы мысли человека были свободно доступны каждому вокруг, то... мысли это же такая шутка, которая генерируется чем-то сверхразумным, а разум уже сдерживает их, не позволет им стать известным общественности. И вот неясно, воспитание сдерживает дурные мысли, неизбежно возникающие у каждого, или страх? Страх перед тем, что все вокруг узнают о чем ты думаешь, что ты о них думаешь? Может быть я и хотел бы чтобы кто-то узнал что я о нём думаю. И хочется чтобы этот кто-то слышал твои мысли. И чтобы ты слышал мысли кого-то. Но ведь так не со всеми, а только с несколькими людьми, близкими тебе. От остальных наоборот все охота скрыть. ... Я что-то потерял суть того, о чем хотел скать. Я много о чем хотел, и мало кому хотел... сказать. А фигня какая-то выходит.
 Мне и в школе говорили: "Будь проще!". И они правы. Все. Я сам все усложняю. Надо быть проще. А быть простым для меня самое сложное, как оказалось. Я вот тут треплюсь о какой-то только одному мне понятной фигне, и так и не могу рассказать про эту фигню так, чтобы все поняли. И чего, спашиватеся, накатал эту ахинею? Как сказал Монтескье: "Недостающую глубину мысли обычно компенсиуют её длиной". Я с ним полностью согласен.

Я просто не знаю как снять с себя ограничения, которые накладывает на меня разум. А я хочу снять! Я хочу чтобы выбор моего будущего осуществлялся тогда, когда рождаются мои желания! А дурацкий страх вперемешку с разумом не дают... а хотя чего это я на них все сваливаю? Это Я не даю! Я!
 

Сердце, сильней разгораясь от года к году,
Брошено в светскую жизнь как в студёную воду.
В ней, как железо в раскале оно закипело:
Сделала жизнь, ты со мною недоброе дело!
Буду кипеть, негодуя тоской и печалью,
Всё же не стану блестящей холодною сталью.
 

(с.)то-ли А. Толстой, то-ли Лермонтов, не помню точно.