[246x356]
В колонках играет - Пульс разносит по телу стихи..
Настроение сейчас - Странное оч.

"...Я тоже ангел, я был им —
сахарным барашком выглядывал в глаз,
но больше не хочу дарить кобылам
из сервской муки изваянных ваз.
Всемогущий, ты выдумал пару рук,
сделал,
что у каждого есть голова,—
отчего ты не выдумал,
чтоб было без мук
целовать, целовать, целовать?!..."

И, действительно, почему?
Почему нельзя любить?
Почему голова нам мешает?
Почему нельзя ее использовать только дла того, чтобы придумывать друг другу ласковые прозвища, писать стихи и песни?

Почему, вместо этого мы думаем, как унизить и опустить человека?
И для этого мы создаем сравнения, обороты?

В этом счастье?
В этом сила, братья?

Зачем?
Зачем выебываться, притворяясь сукой?
Мне и моему простому, как валенок, сердцу этого не понять..

На прощанье еще стихи.. Без комментариев..

"...Меня сейчас узнать не могли бы:
жилистая громадина
стонет,
корчится.
Что может хотеться этакой глыбе?
А глыбе многое хочется!

Ведь для себя не важно
и то, что бронзовый,
и то, что сердце — холодной железкою.
Ночью хочется звон свой
спрятать в мягкое,
в женское..."

Разве не прекрасно, так мужественно, больно, нежно..