Все, кого я люблю умирают. Я вижу их прощальные взгляды, они кивают мне и, медленно поворачиваясь, исчезают в зеленом мареве тумана. Оттуда нет выхода, потому что там не живут. По крайней мере для меня, они умирают. Все их бледные веснушки, темные, блондинистые, шатенистые волосы, голубые, зеленые, карие глаза тонут в этом зеленом тумане, гордо задыхаясь. И ни один не зовет на помощь. Хотя я бы пришла, я бы разорвала плотную пелену ради только того, чтобы погрузиться хотя бы в одного из них как в сладкую вату, без способности остановиться, заглохнуть в полной отдаче эмоций, пусть не взаимных, но Больших, больших, чем он, больших, чем его душа, больших, чем мир. Я знаю, что выбрала бы только того, из-за которого, я не сплю. Но они уходят, умирая, плавят лица в плотной пелене, и падают в никуда. Они умирают специально. Хоть и по моей вине. Из-за моего жалкого смирения. Они умирают, а  я даже не могу в последний раз кончиками мизинцев легко дотронутся до растрепанных волос и все-таки сказать: "Я люблю тебя". И пусть не последует ответа. Пусть он затеряется где-нибудь в правой руке. Было бы прекрасно, если бы я успевала сделать хоть что-то, чтобы для меня они еще долго жили в нервных окончаниях мизинцев....