Иисус идет по воде. Он думает: "Что дальше?" Его последняя мысль быстро втекает в грязноватое полотно под моими ступнями. Это любовь. Вода - это любовь. у Иисуса не было любви, у него было лишь ее бремя. Любовь здесь. Она колышется, щекотит мне пятки, но уже поздно. Она раздавлена. Навсегда. Глупые воспоминания, взлетающие, как души умерших в небо, к свету, а, может, и в пустоту, пытаются просочиться через пальцы по артериям вверх. К мозгу. мозг надо беречь. Любовь заставляет его разлагаться. поэтому я топаю, приплясываю, что есть сил, на грязной, синюшной поверхности вонючей жидкости. Любви больше нет. Она не со мной. Иисус думает: "Что дальше?"