Вчера ездила с девушками в Европейский. Пока стояла на эскалаторе, стайка цыган, находившихся чуть выше меня, стырила у меня кошелек и через пару секунд вернула обратно со словами "Вы тут чой-та обронили". Деньги и прочее содержимое кошелька оказалось нетронутым. Удивительно.

Тейломуж впал в депрессию и кричит: "хочу покоя". Собралась по старой дружбе вытаскивать его из этого беспросветного пиздеца, но пока не особенно понимаю, как именно это делать. Учитывая тот факт, что я молодое без году неделя совершеннолетнее существо с кучей тараканов в голове, а он - мужчина в юридически не оформленном разводе, с ярко выраженной сединой в шевелюре и наличием богатого жизненного опыта, да еще и больше чем в два раза меня старше. Материал для размышлений, однако.

Последние дни упрямо добивала "Мой Рагнарёк" Фрая. До сих пор не особенно понимаю, что в нем находит некоторая часть моих друзей. По мне, так именно в этой книге Мартынчик сползла в бульварнороманный стиль речи (в некоторых местах откровенно смахивающий на Донцову), слишком много злоупотребляла выражениями типа "оно случилось, и я знать не знаю, почему - да и не хочу я этого знать, честно говоря", сюжет уныл и частит глаголами, конец вообще совершенно неинтересен (что для Фрая вообще, по-моему, нетипично). Как я вчера сказала Келю, "как бы так аккуратно и другими словами сказать "худшая книга МФ". И вообще "Ключ из желтого металла" рулит)

Сейчас читаю первую книгу из зеленой серии и прямо не нарадуюсь - вот он, старый добрый Макс. Создается впечатление, что "Рагнарёк" писал какой угодно человек, но уж точно не Мартынчик.