П. О.
Сердце болью наполнено черной,
На лице лежит смерти печать,
Но душа уже больше не может
И страдать, и любить, и молчать.

Он подумал, что страстью любовной
Он сокроет ужасный свой лик,
Он подумал, что счастья достоин,
Перед ним когда Ангел возник…

И у Демона выросли крылья!
Он на них воспарил в небеса,
Позабыл он про темень могилы,
Для любви он творил чудеса!

Только Ангел сложил уже крылья
Ради смертной, обычной любви.
Демон с ним опустился на землю
И промолвил: «Ну что же – иди…»