Душа поет. Я себя очень хорошо чувствую. Хочется просто набрать горстку счастья и лететь, рассыпая его золотистым снежинками. Чтобы оно попало в каждый дом, чтобы каждый мог быть счастливым в морозный вечер посреди недели.


И она живет в ожидании счастья, с верой, что в Новый год обязательно должно случиться чудо. Что забудутся старые обиды, и все старые друзья будут такими же близкими, что вернутся те, кого рядом с нами нет. Но с каждым пузырьком шампанского лопаются надежды. Потому что это очередной год. Просто год. Время-то уходит.

А какого вкуса детство? Когда веришь в Деда Мороза...он пахнет мандаринами и хвоей. А юность пахнет ночью. Юность как музыка. Необузданная, непостоянная, чувственная, вмещающая все эмоции. Готовая отдать все. "Ты мог бы предать, но некого было предать...Подросток, прочитавший вагон романтических книг. Ты мог умереть, если б знал, за что умирать". А чем пахнет зрелость? Документами? Смятые подушки. В юности от депрессии, в детстве от страха, в зрелости от бессоницы. В старости? Нет, не хочу думать. Я боюсь.


Белый, пушистый, блестящий, яркий, слепящий, свежий, мокрый, слипшийся, холодный, долгожданный, новогодний снег и я.


Свалила сюда, как в барахолку обрывки мыслей, записанные на черновиках, запрятанные в сознании. Не глубоко, но навязчиво.