Мне — часто. Был период, когда я извинялась за то, что живу. Думаю, это зависело от людей, которые меня окружали («Ты меня раздражаешь одним своим существованием», — вот такое я слышала, и не раз).

Еще хорошо сравнивать себя с каким-нибудь идеалом и мучительно краснеть, что ты недостаточно умна/молода/хороша/ловка и прочее.

Но чаще всего мне стыдно за то, что я обманываю себя и других. Предаю себя. Неразумно поступаю, спешу с выводами, обижаю и обижаюсь. С этим прямо не знаю что делать, довольно мучительно это понимать. Я — не ангел, увы. Вся работа по переделке себя заканчивается нервным срывом.

Когда-то давно стихотворение написала, наверное, мне нечего к этому добавить:

***
«Лицо — это мысль Бога»

Без стыда не износишь лица,
как не выкинешь слова из песни.
Всё на лицах, а может, в сердцах
вероломней и бесчудесней.

Послесловие к мысли Творца
не намерено слыть образцовым:
весь разлад на лице нарисован,
вся нетребовательность жильца.

До чего проза жизни груба!
Но сдаёшься на милость таланта,
и притягивают, как судьба,
разорённые лица Рембрандта.
[700x696]