Приятно ощущать на своих щеках твои пальцы. Они как дождь. Тот самый. Прохладный и мягкий, едва ощутимый.

Дождь… Ведь она тоже его когда-то любила…

- Ты идёшь?
- Да, конечно. Возьму с собой зонт.
- Зачем?! Солнце…

Солнце. И оно ей когда-то нравилось…

- Я же говорила, нужно было взять зонт.
- Да ладно тебе, помокнем чуть-чуть, не умрём.

Смерть. Она всегда её боялась и думала, что она не коснется её жизни…

- Ты обещал!
- Извини…

Она до сих пор не умеет прощать.

- Я тебя люблю.
- Я тебя нет.

Она теперь не верит в любовь. Даже тогда, года она рядом.

- Ты врёшь.
- Ты тоже.

Она никогда и никому не врала. И никогда никому не верила.

- Сколько уже прошло?
- Два года.

Пара лет у неё ушло на то, чтобы умереть.

- А мне казалось больше…

Бесконечность нужно была ему для того, чтобы забыть.


Приятно ощущать на своих щеках твои пальцы. Они как дождь. Тот самый. Прохладный и мягкий, едва ощутимый.

- Ты меня не забудешь?
- Обещаю…

Но забыла она. Забыла красоту того дождя и тепло солнца. Его солнца.

Уже никто об этом не вспомнит. Кто они такие?
Никто. Их уже нет.

Скажете, амнезия? Да, их просто забыли. Забыли тогда, когда она перестали помнить друг друга…

Любовь? Нет, вряд ли. Дружба? Сомнительно. Тогда что?

Случайная встреча. Метро. На улице дождь, солнца не видно, хотя поему-то есть такое ощущение… Будто оно есть, но сокрыто совсем близко, ещё чуть-чуть, и его можно будет коснуться щекой… Но нет. На улице пасмурно.

Да, он увидел её в толпе. Увидел только по тому, что она смотрела в туже сторону, куда и он. Туда, наверх, к белому свету, который то и дело загораживали люди, вставая на эскалатор и лишая их обоих возможности дышать. Они оба ненавидят метро, оба ненавидят толпу, не переносят поезда и этот спёртый запах… Нет солнца.

Противоположности сближаются… Но это у ним не относится. Они слишком похожи.

Опять случайность. Среди серых туч, давящих на них своей тусклостью и обычностью, проглянуло солнце. Оно было внутри каждого. И дождь. Сейчас почему-то тёплый, такой родной…

Приятно ощущать на своих щеках твои пальцы. Они как дождь. Тот самый. Прохладный и мягкий, едва ощутимый.