Ты не плачь обо мне, мой верный оруженосец.
Без того на земле плачет золотом листьев осень.
Кровь с травы смоет дождь, что осенний ветер приносит.
Мне пора уходить - в этой битве устал я очень.

Слышишь, мальчик, не плачь обо мне, ты же будущий воин.
Я оставлю тебе свой клинок - он приносит удачу.
И не смей отрицать - моего ты оружья достоин.
Это капли дождя на лице, а я вовсе не плачу...

Я Судьбу свою встретил в седле посреди поля битвы.
Что еще мне желать - я не умер в тепле и покое..
Брось молиться - ты знаешь, помочь мне бессильны молитвы,
Смерть меня уже держит своею холодной рукою.

Погребальным костром мне послужат алые листья,
Только ты да мой конь в мир иной меня провожают...
Почему опустил ты глаза - неужели боишься?
Слышишь, мальчик, меня - пусть душа твоя страха не знает.

И в слабеющих пальцах, клинок - преклони же колено -
Луч последний на лезвии слабым сияньем искрится...
Так прими же мой меч, вместе с ним мое благословенье.
Слышишь, мальчик, меня, ты теперь не ребенок, а рыцарь.

(c) Тэм Гринхилл