Что-то холодной рукой завязывает внутренности в комок узлов и нервов. Зачем, почему? Почему он? Такой маленький, такой жизнерадостный, такой неопытный... Он ведь даже не узнал, что такое жизнь: никогда не видел других котов и кошек, никогда не жмурился на летнем солнце... Он никогда не узнает радостей охоты: как это красться, замирая, и не сводя желтых глаз с добычи, как это лететь в завершающем прыжке, как это сжимать еще живую, теплую мышь. Никогда не узнает запаха свободы, никогда не повзрослеет... Может он еще вернется, проживет еще одну из девяти жизней, а может это была последняя... Кто знает... И все-таки, Малыш, не забывай дороги на землю, здесь тебя любили... Может быть если бы ты вырос ты был бы таким...