Да прискорбно в очередной раз осознавать, что я нефига не умею писать. Нет не в том плане, что не умею, а не могу писать красиво тогда когда мне это надо. Да и вообще редко у меня это хорошо получается. А до боли обидно, ведь вижу я эту красоту, душою чувствую. Вот сейчас иду по улице по своему в принципе мало примечательному району, застроенному серыми многоэтажками, а мне красиво, темно редко горящие фонари. Хочется сразу стишок сочинить, а не идут слова, обидно. Да и сейчас вот пытаясь написать что-то членораздельное, а получается, хм, ну мягко говоря, не очень.
Живя в городе чувствуешь себя ничтожно малым, и шагая даже между этими, по меркам современного мира, не высокими домами всё равно ощущаешь себя песчинкой (банальное сравнение, не спорю).
Ну а дальше по Шевчуку: «Все мы думаем, что же останется после нас, куча дерьма и грязи или всё-таки после нас что-то останется…».
Две мечты, да печали стакан
Мы, воскреснув, допили до дна.
Я не знаю зачем тебе дан
Правит мною дорога - луна.
Это всё...
