Посреди сгоревшего города,
Наша музыка странно звучит,
Только что нам останется,
Если мы замолчим?
Лунный свет, пытаясь прорваться через усыпанный фонарями и светильниками город, ложиться на землю, изредка угасая, закрываясь в медленно плывущие по небу толи редкие облака, то ли в облака дыма. Воздух наполняется новыми ароматами, вот уже на деревьях появляются первые почки, трава зеленеет не только на территории военных частей и не только благодаря краски и трудолюбию Российских военных. Теплый ветер гуляет по земле, пролетая мимо прохожих, обдувая их такими желанными потоками прохладного воздуха, не причиняя никакого дискомфорта, залетает в распахнутые окна, заставляя биться их об рамы, что превращает стекло в кучу маленьких брызг из осколков, причудливо осыпающихся на пол, на «радость» хозяевам дома. Снова запели птички, пусть даже их пение перебивается криками сигнализации, и, так же появившимися под окнами, пьяными компаниями.
Господи, неужели я снова могу спать с открытым окном…
