Пробежаться б по мокрому лугу
И свалится на берег реки.
Задолбал трехтонный наш молот,
Жар металла и матом крики.
На пригорке прилечь под березой
И любимая чтоб на груди.
Уже не танцуют стрекозы,
Не поют по утру соловьи.
Лето старится.Еще есть солнце,
Но ночами уже не тепло.
Серым хмурится небо все чаще,
Дождем заливая окно.