Боли нет. Пустота. Разочарование. Несносная мысль о том, чего нельзя вернуть. Потерянное время. За окном дождь. Он заставляет думать обо всём на свете. Лежащая на столе книга всё ещё пахнет свежей печатью. Запах свежесваренного кофе разносится по всему дому. В проигрывателе - Morcheeba. Любое резкое движение убивает всё. Глаза смотрят в окно, губы нежно дотрагиваются до края чашки. Нежная и тёплая шаль еле-еле касается тела, как чья-то рука. В её голове было столько мыслей, что она могла бы написать книгу. Она вспоминала ту прогулку под дождём, когда никто и ничего не могло помешать им, его нежный и одновременно такой страстный поцелуй. Тогда для них ничего не существовало – только они, дождь, их идиллия... Ах да, дождь. Тонкой струйкой он катится по окну, как катится слеза по её щеке. Она знала, что это долго не продлится. Даже не так: она была уверенна в этом. А сегодня её День Рождения. Он мог бы подарить ей огромный букет её любимых белых роз, но ей хватило бы даже его улыбки. На часах пол третьего. Она томно взмахивала ресницами. Ждала его звонка. Ей надоело просто глядеть в окно как и надоело ждать своего принца. Она уже не верила в них. Она не верила ни в кого и ни в что, даже в себя. Слабость растянулась по всему телу, как кофе, который она пила- уже не такой гарячий как раньше, но всё ёщё согревающий воспоминания о нём. О нём, о том единственном и неповторимом....
эх... Кристинка... о себе писала? понимаю... сочувствую...
но мы любим мужчин вовсе не потому, что они такие хорошие - а потому, что это МЫ ТАКИЕ ХОРОШИЕ и умеем любить!
Этот человек-это мой знакомый, у нас с ним ничего не было, просто он сказал, что я ему сильно нравлюсь. Это было давно. А вчера он при мне начал перечислять всех девушек, которых он любил. Именно не тех, которые нравились, а которых любил. Среди них оказалась я. Но я считаю, что любовь бывает одна, а не в таком количестве..было не приятно. Словом, мне так стало обидно, что я вчера написала это))