Твой враг всесильный и коварный,
Он не с тобой - в тебе самой,
И нет того, кто ему равный
Готов вступить в кровавый бой,

Его оруженосец - время.
Оно не нападает, нет!
Оно послушно держит стремя,
Для ног того, чьё имя смерть.

И этот всадник, поглощённый
Одним желанием - убить,
Следит, как орган обречённый,
От муки адовой болит...

И этой болью кормит птицу,
На чёрной сморщенной руке,
И словно беркут на лисицу,
Болезнь стремглав летит к тебе,

И рвёт и рвёт тебя когтями,
Не убивая до конца,
Но с каждым днём слабеет пламя,
Под кожей твоего лица...

И силы нет смотреть на это,
И права нет, чтоб не смотреть,
Надежды нет... Всё меньше света,
Всё ближе, ближе, ближе смерть.

* * *

А впрочем, зря её ругают,
В ней тоже скрытый смысл есть,
Она, жалея забирает
Всех тех, кому не выжить здесь,

И незачем её бояться,
Она, как мать возьмёт к себе,
Всем сердцем возлюбя страдальца,
Измученного на земле.

Не зря вздыхают: "Слава богу,
Отмучился, болезный мой..."
И соберут его в дорогу,
В последний путь, да на покой.