Как жаль, что образ я не Ваш,
Что наши сны не совпадают,
Как жаль, что я живу без Вас,
И Вас пока ещё не знаю...

А Вам не жаль, что я пишу,
Все эти опусы и письма,
Что для самой себя вершу
Портрет эпохи романтизма,

Я Вас придумала себе,
И Вам не стоит опасаться,
Нам никогда наедине
Не доведётся оставаться,

Но может быть когда-нибудь
Вы вдруг оглянетесь случайно
И между нами промелькнуть
Успеет призрачная тайна,

И вот тогда Вам образ мой,
В толпе покажется знакомым,
Но будет он всего лишь сном,
Потусторонним невесомым.

* * *