Включите свет. Мне страшно спать.. 

 Я слшком часто смотрю на них, какие то распечатки, раскиданные по комнате в поисках нужной. Чьи то стихи, рассказы.. Письма. Это всё просто достаётся из папок и судорожно перебирается, в поисках того нужного. 

Письма, разные, старые, новые.. мне их писали. Остались те, чьи авторы уже умерли.. Брат, Валя.. ещё пара людей. Даже странно, сидеть их перечитывать. Но это всё не то. 

Я что то ищу, но не знаю что. Нахожу свои письма, что так и не отправил, или не решился. Скорее второе. Какие то переписки. Рисунки, фотографии с улыбками. 

Грустно, страшно. Пытаюсь уцепиться за какую то нить, но она ускальзает, снова скрываясь где то в темноте. Но потом возвращается, тонкая зацепка, но она ни к чему не приводит. 

Хочу снова получать письма.. Скучаю..