Мой друг, я вижу быт и интерес к вещам,
не трогает мороз за душу так, как пьяный,
сытый человек, описанный в стихах,
которого мы видели близ нас на днях,
все это нам милее просторов и берез,
весь быт, есть чудо, словно длинный мост,
доходящий через пиво, папиросы и улыбки
до небес, до края; мы морщимся от скрипки,
но в обществе ценителей мы восхищаемся,
и быть не хуже окружающих, страраемся
не показать мы виду, не в грязь лицом,
а модным туфлем в луже. Над крыльцом
синей струйкой дымится быт, он трОга-
ет волосы за края, а у нашего бога,
ростом, пожалуй, с небольшого богатыря,
остались от быта одни повадки царя-
так и надо, так шло, всё в восхищение
принимается, жалимся, и живем по мгновению.