«Этому имя Волшебство»

Чёрный фрак, серьёзное лицо. Я вижу его со своего седьмого ряда, я вижу каждую его морщинку на лице, уставшем от забот, но всё таком же благородном и вдохновенном…
Он делает поклон – я уже слышу музыку, рвущуюся ко мне в душу, она летит из глубины его музыкального сердца.
Он делает поклон, а мы лишь хлопаем и хлопаем - мы не можем остановиться.
Руки его взмывают вверх – звучат первые ноты. Скрипки издают магические звуки, заставляющие моё сердце биться сильнее… Смычки стремятся вверх, чтобы, дойдя до края, вернуться обратно к колену хозяина. Душа парит, музыка прорвалась в неё сквозь ежедневные мысли и маленькие мечты, она пробила оборону и зажгла моё сердце победными огнями – гори, покорённая башня разрушенного замка! Гори, что есть силы!
Он захватывает звук в ладонь, держа её трепетно, но уверенно, и через пару мгновений кидает его обратно в воздух – он дарит его нам. Лети ко мне!
Он божество, рождённое сценой – его руки правят сердцами, я чувствую, как сжимается моё. Дышать почти невозможно, душа дышит сама: дышит магией.
Кто он: кукловод или, может, он сам ведом кем-то? Может, к его рукам привязаны верёвочки, свисающие с самих небес?
Возможно, он и не хозяин своего таланта, но здесь его царство – его владение. Он король, окружённый своими слугами: скрипками, виолончелями, трубами и контрабасами, подобно приближённым ко двору, имеющим право видеть лицо своего господина, и мы – слуги, внимающие его спине. Мы слушаем беззвучное движение его рук, рождающее мелодию, что пленяет навсегда.
Ещё – не опускайте смычки, трубы выдувайте звук!
Но его руки опускаются вниз, безжизненно застывают. А мы хлопаем, хлопаем – мы рабы ангельских звуков.
Кто он: кукловод или марионетка?
Весь зал подчиняется ему – только ему одному. Задние ряды, партер – значения не имеет, если ты слышишь орган. Кричите громче трубы, стучите громче барабаны!
Звук разбивается вдребезги, становится тише, но не умолкает. И вот, снова набирает обороты – всё громче и громче – я слышу грозу, я слышу злость и отчаяние, да, флейта?
Мой милый тромбон, ты ещё не устал? Не устала ли ты, скрипка?
Все сердца расплавлены огненным вихрем органа, они слились воедино, чтобы услышать звуки волшебства, чтобы запомнить их, сохранив в памяти, как в шкатулке, где прячут самые ценные вещи.
Глубина твоего пения покорила меня, драгоценный контрабас. Я хочу быть частью твоей арии, флейта!
Вы, гениальные марионетки, руководимые волевыми жестами рук мастера, кто вы на самом деле и как вас зовут? Что за имя у тебя, дева в первом ряду? Как зовут тебя, юноша, что переворачивает лист с нотами? У вас нет своих имён: ты дева – скрипкой зовёшься, а ты виолончелью! У вас нет имён – у вас есть цель, вы несёте нам свет. С семи до девяти мы внимаем ему.
Мгновение властвует тишина, и тут же зал взрывается аплодисментами, будто волна, охватывает всех чувство…
Он марионетка, он кукловод. Он – дирижер.
И моё тело покоится в седьмом ряду с сомкнутыми на коленях руками. Я влюблена в тебя, арфа.
В этот раз я точно знаю: это не сон! Я вижу, я слышу – я часть прелюдии и фуги ми-бемоль мажор для органа…
Я жива, ты слышишь меня, Кукловод?
[292x360]