Обвили чугун решетки плети буйного вьюнка,
Граф Фон Штос терзает четки - у него с утра тоска.
Раздирает рот зевота - что же сделать наконец?
Толь собраться на охоту, толи ехать во дворец.

Во дворце наверно скука, волокита, пакость, лень,
В будуаре ждет супруга, у нее с утра мигрень
Хоть бы сплетен, хоть бы ссоры, хоть бы рейнского вина
Хоть бы влезли чтоли воры, хоть бы рухнула стена.

Хоть бы рухнула, не жалко, столько лет уже стоит.
Соблазнить бы чтоль служанку - да супруга сторожит.
Хоть бы с верхнего карниза, от безделья - не со зла,
Запустить во двор сервизом из богемского стекла.

Хоть бы впутаться в интригу, или может на войну...
Или ядом смазать книгу, отравить к чертям, жену.
А с портрета смотрит профиль, то ли пра- то ли пра-пра-
Хоть бы чтоли Мефистофель, да какой-нибудь контракт

Хоть бы в гости, хоть кого-то ненароком занесло,
И бормочет граф по счету девятнадцатый псалом...
Так проходят год за годом, так проносятся века,
Лишь густеют на воротах плети буйного вьюнка...