У меня тут третий день идет генеральная уборка. Разгребаюсь в том хламе, что сливают ко мне из старых офисов и проч. Среди прочего нашел небольшую коробку с инициалами моего директора. Я бы сказал - коробку сокровищ.
Старые личные дневники, личные переписки с друзьями, тысячи планов на будущее, анкета с вопросами для друзей, пачка фотографий, пленочных, для которых не нашлось места в семейном альбоме. Размытые моменты, эмоции, то чем была заполнена её жизнь. У меня закружилась голова. Я почувствовал дикую неловкость. Было ощущение что я залез руками в самое личное и сокровенное, поэтому я быстрее запечатал эту коробку и убрал куда подальше.
Что она делает здесь? В этом поросшем плесенью обветшалом здании. Ведь такие вещи должны хранится где-то дома, в глубине шкафа, под матрацами или на антресолях, чтобы найти их там спустя десятилетия и показать своим детям или посмеяться над прошлым с друзьями.
Или она оказалась тут, потому что в ней что-то настолько личное и дорогое, что это нельзя показывать никому?
Я задумался: Ведь у каждого из нас есть мысли, поступки и вещи, которые мы никому не показываем и не рассказываем, и ведь каждый из нас как специально создает эту "коробку". Зачем? Наверняка мы делаем это нарочно, с надеждой что её когда-нибудь кто-нибудь найдет. Обрывки себя, изнанки и швы. То что мы так стараемся скрыть - всё больше пытаясь сделать это открытым для всех.