"Юноша с длинными рыжими кудрями и наглым
лицом не был поэтом, зато он был истинной поэмой." Честертон

Он был кусочком искусства,
Блестящим осколком зеркал.
В нем было что-то такое,
Что каждый когда-то искал,
И называли загадкой.

Он сам пытался найти:
Разглядывал странные лица,
Разгадывал старые сны.
Взлетал над культурой как птица,
Хватался за все следы —
А не хватало песчинки.

Ему говорили — ты!
Он не слышал и не понимал.
Он искал, страдал и молился,
Он считал, что он слишком мал.
А мог бы стать величайшим.