В колонках играет - тишина...она тоже может услаждать слух...
Настроение сейчас - нетерпеливое...весна.

Это пилотный отрывок, так сказать...

Чашка кофе


Утро Вероники начиналось с чуть теплой чашки растворимого кофе. Сил на то, что бы дождаться, пока закипит чайник, не было. Поэтому, каждое утро она, завернувшись в одеяло, садилась за стол, мысленно обещая себе, что завтра кофе обязательно будет горячим…. Наступало завтра, а кофе был таким же чуть тепловатым. Но, несмотря на это, она искренне наслаждалась им и всегда с тоской глядела на белеющее дно чашки. Это означало, что пора вылезать из одеяла, одеваться и идти на работу. Кофе был тем лимбом, который отделял ее мир от того, царившего за дверью, и в который она с обреченностью ритуального агнца окуналась каждый день….
Кончился. Она понюхала крупинки, носящие гордое название «кофе». Может заварить еще? Нет. Стрелки часов неумолимо приближались к восьми. Пора.


* * *


Серый. Так можно описать этот мир. Серый даже тогда, когда жаркое солнце прожигает его насквозь, превращая воздух в сыпучий песок, оседающий в глазах и легких. Серый – от безликих небоскребов, скрывающих само небо. Серый. И безликий.
Она перекинула сумку через плечо, вдохнула удушливый воздух мегаполиса и ступила на тротуар. День начался.

Люди. Целое море. Бесстрастный людской поток, а она – песчинка. Их так много, что найти в нем себя было практически невозможно. Поток накрывал с головой, закручивал, тянул ко дну и растворял в море пропахших духами и бензином плащей, кожаных портфелей и гудящих телефонов. Прогресс.

Ее не существовало. В этом потоке плыла лишь ее оболочка. А она была где-то там…. Наблюдала, ждала своего часа и напевала какую-то ненавязчивую песенку. Днем, в этом мире, ей не было места. Она не любила суету.

…