Я вырос там где-то далеко от столицы, вырос и жил в городе-дерьме, в проклятой станице.
Хорошая жизнь казалась мне такой странной и далекой, духовной и материальной вещью что появляется откуда-то извне. Я знал только трудностей клешни.
Рваные страницы книги, писаной кем-то свыше, но по моим поступкам сшитой, мало что вам объяснят и про меня расскажут.
Книга что всегда имеет свой логический конец, который порой хочется любить, а порой проклинать.
Но нет такого средства, которое на белом листе черные пятна замажет.
Конечно кто-то всегда, не зная обрядов нашего вечного сна, что-то против скажет.
Но творец, его слов каждую букву свяжет.
Лепестки опадут и сияющие алым светом цветы все равно когда-нибудь завянут.
Кого-то даже не найдут, о ком-то не останется даже память.
На последней странице свято, грехо или просто рукописи, что заставит тебя побывать на вершине славы и поддоне висилицы, чернила извлекать свою краску перестанут.
Всё равно все благодаря тому или иному возвысятся.
А я лишь хочу жить и любить, и мечту свою держать в руках, не просто видеть её там в небесах за темными тучами, не хочу чувствовать как она скользящими движениями из рук моих выберется.
Хотя часто именно так случается, ничего не поделать, se lа viе, мечты наши редко сбываются.
В этом мире, как бы не хотел ты, все чаще приходится говорить я, а не мы.
К Тебе Бог я хочу обратиться, прошу не надо на меня злиться, пусть даже цель моя превратится в прах, прошу прости всех нас, да, наверное, я еще не в тех годах, но я знаю что ты этот мир уже не один раз спас, не один раз приходилось ему погибать, прошу не надо разрушать, прошу, как всегда, просто твори, прошу, как тогда ты меня попросил, "просто живи".