Натыкаясь иногда на свои старые записи в бумажных дневниках, думаю, почему потребности писать нет сейчас? Или желания.... ведь писала же. В Москве остались стопки общих тетрадей, которые ведут свое начало с 10-летнего возраста,если не раньше. Описывала события, ощущения, настроения. Так подробно, что через нн-ое количество лет перечитывать иное было просто стыдно-страшно. Неужели это писала я? Дневник уездной барышни (не знаю, правда, как эти дневники выглядели, но почему-то кажется, что некая аналогия с моими записями просматривалась). Коеч-то перечитывать стыдно даже сейчас. И при всем этом мысли есть. Куча. Есть, над чем поразмышлять, поспорить с собой. Попробую возродить традицию. Правда новостей особых все равно нет. В очередной раз потихоньку загибаюсь от сидения дома. Правда загибаться осталось каких-то 4 дня. Выживу. Точнеее, выживут окружающие меня люди. Нет, все-таки держать меня подолгу в квартире, да еще постоянно от меня чего-то хотеть-опасно для жизни. Лучше не рисковать. А еще я часто перечитываю разные стихи. Вот эти, например. Мы- не соль земли, мы-соль на раны: Рыцари, шуты и короли – Персонажи этой старой драмы Мы уходим. Мы почти ушли. Память умирающих столетий- Шпаги, шпоры, шорохи шелков… Нас еще тревожат на рассвете Звон клинков и цоканье подков, Нам еще не стали словом праздным Ни Любовь. Ни Мужество, ни Честь Мы еще считаем мир прекрасным! Мы уходим. Но пока-мы есть! Гул затихнет. Выйдя на подмостки, Мы продолжим-это не впервой. Сцена жизнь, а не одни лишь доски …Датский принц сникает головой, Кончена печальнейшая повесть… Но в седьмом ряду… и рядом с ним… Мы не соль земли, мы ваша совесть Мы уйти еще повременим.