В колонках играет - а ничего там не играет....тишина....

Сколько себя помню-всегда вела дневник. В толстой общей тетради. Писала часто, страницами, описывая события, отношение к ним, мысли, чувства, переживания...все.... У меня этих тетрадей накопилось...штук 16.... один раз сестры, увидев очередной порядковый номер на очередной дневнике были почти в шоке.... ".... что там можно писать? и так много?...". А что я им могла сказать? Помню еще один случай....прочла я первую книгу Макса Фрая. Было странное ощущение. Как будто прочла о себе, причем в очень интересном ракурсе, что ли...как будто и о себе, но видя при этом человека, который неожиданно нашел свою , настоящую, нужную только ему одному жизнь... и, имея возможность сравнить "до" и "после"...ну, состояние его, наверное, понятно. Так вот, эти впечателния я описала по телефону тому человеку, который мне эту книгу дал. Он-понял. Случайно услышавшие из соседней комнаты сестры задали почти тот же вопрос :" Что за книга?". Чем снова поставили меня в тупик... Ну не умею я наверное какие-то вещи объяснять...
Для чего все это пишу? Раньше расказывать и писать на бумаге было проще. Писалось часто и много. С течением времени стала замечать, что чем больше интересного в жизни, тем реже рука тянется про это писать.
Спрашивается, зачем мне тогда дневник? А шут его знает... Может и привыкну... Сказать всегда есть чего. Подумать , опять же, есть над чем... Пустота редко бывает...
Может, что и получится....