Настроение сейчас - под стать песне...

Он стоял посреди поля, подняв высоко голову, и, глядя в небо, думал о семье… Семья осталась далеко позади… или впереди… не важно… Он стоял и смотрел на небо, на облака, быстро бегущие по нему. Эти облака принимали самую разную форму. Бывало, облако превращалось в коня. Иногда в трон, иногда в человека, иногда в кубок. Каждый видел облака по-своему. И вот, сейчас, стоя посреди поля, он видел, как на него движется облако, очень похожее на меч… или на копье. Ветер гнал его очень быстро. Казалось, неведомый Бог метнул его в кого-то, кто находился очень далеко, ибо копье летело очень высоко и быстро. Немало сил потребовалось Богу, чтобы метнуть его. И все-таки, это было копье. Оно летело по небу, медленно вращаясь вокруг собственной оси. Летело не быстро, но неотвратимо. Оно приближалось к цели. Кем бы ни был человек (или другой Бог), в которого летело это копье, как бы медленно оно не летело, от него было не увернуться.
Вот, он стоял в поле и смотрел на чистые, белые облака, летящие по небу, и на душе у него было спокойно. Он посмотрел на солнце. Глазам было тяжело вынести столь мучительный свет, но он смотрел. А солнце… солнце светило и радовалось дню, как будто наступил какой-то очень большой и очень радостный праздник. Оно светило всем: доброму и злому, веселому и грустному, счастливому и несчастному. Всем светило доброе солнце.
Копье летело… летело так же медленно и так же неотвратимо. Другие облака потихоньку меняли свой облик, а оно летело как и прежде к своей невидимой цели. Белое, чистое копье, незапятнанное еще чужой кровью.
И вот, в поле зрения попала туча. Огромная туча двигалась наперерез копью. Он долго смотрел и гадал, успеет ли туча пересечь копье? Он всмотрелся в тучу. Это была не туча, это было облако дыма, пепла и сажи… вокруг шла война. А он стоял и смотрел в небо, зажимая рукой рану на животе. Между пальцев текла густая темная кровь. Собираясь на кончике пальца, она крупными каплями падала на землю. Он оторвал взгляд от неба и посмотрел на землю.
Когда-то на этом поле росла пшеница. Теперь же, вытоптанное тысячами ног, оно стало темным, грязным, неприветливым. Когда-то оно напоминало солнце. В августе оно было полностью золотым. А сейчас, в начале сентября, оно было почти черным. И лишь кое-где были видны пятна, но от этих пятен, пятен крови, становилось еще страшнее… что делает с нами война? Как она меняет людей, если те, кто недавно сеял здесь пшеницу босиком, боясь поранить кормилицу землю, те, кто так ласково ухаживал за ней все лето, эти люди сейчас безжалостно топчут ее, не обращая внимания, на то, какие раны оставляют после себя.
Война бесчеловечна. Тем более такая. Он осмотрелся. На краю поля, почти в лесу, сидел в окопах враг. Иногда можно было увидеть чью-то голову. А ведь когда-то люди не боялись стоять с врагом лицом к лицу. Когда клинок натыкался на клинок, когда плоть сталкивалась с плотью, вот тогда была настоящая война. Теперь же люди придумали оружие, позволяющее убивать врагов на большом расстоянии, зачастую, даже не видя его. Это не война. Это бойня.
Так он думал, пока стоял. Вокруг свистели пули, но ему было уже все равно. Он опять поднял голову вверх и посмотрел на солнце. Странно, теперь его свет не казался таким ослепительно ярким. Это потому что у него начало темнеть в глазах. Он оторвал руку от живота, и в тот же момент кровь хлынула из него, унося с собой последние остатки жизни. Он потянулся рукой к солнцу, как будто хотел достать до него. Но в этот момент силы окончательно покинули его, ноги подкосились, и он упал. Лежа на спине, он все еще смотрел на солнце и протягивал к нему руку. Но, увы, слишком далеко было это священное светило. Не достать до солнышка родного рукой, не увидеть больше его радостного света…
А копье все летело и летело вдаль…