ты играешь на струнах времени, то сжимая годы прожитой жизни в одну маленькую точку, умещающуюся в одну секунду воспоминаний, то растягивая в бесконечность те полчаса боли, которые отделяют жизнь от небытия. ВДОХ-ВЫДОХ...
для людей в белых халатах, снующихся вокруг, время - все то же четвертое измерение реальности, которым они не научились и никогда не научатся управлять. эти люди с орудиями пыток времен инквизиции в быстрых и твердых руках беспрерывно что-то кричат,  но слов ты уже не разбираешь. в их глазах в конвульсивных судорогах бьется ужас перед смертью и бесконечное желание чувствовать жизнь, которое по острым иглам одноразовых шприцов вливают в твои вены, пытаясь вернуть тебя в реальность вопреки чьей-то дикой воле. скальпель-зажим... ВДОХ-ВЫДОХ...
постепенно все исчезает, растворяясь в воздухе, пропитанном кровью и медицинскими препаратами. остаются лишь ослепительно белые стены и аппарат искусственного дыхания, отмеряющий последние минуты пребывания в этом мире, таком несовершенном в своем непостижимом совершенстве. ВДОХ-ВЫДОХ...
с твоих приоткрытых губ тихо-тихо срываются последние слова. в них больничные стены слышат никем из живых не найденные со времен мироздания ответы на невысказаные вопросы. ВДОХ...