Если ты хоть раз почувствуешь, как пахнет свобода, то ты поймёшь:

почему я плачу. И знаешь: способность лить слезы не пропьёшь,

не истратишь и даже не потеряешь.

Свобода, она, мой милый мальчик, та ещё стерва.

Ты жаждешь её. Ты целуешь её. Ты лижешь её спину, а она фригидная.

Она скотина. Мне кто-то однажды сказал: она вообще не имеет рода.

Вот я и обливаюсь слезами. Казалось, я сняла с неё одежду.

Казалось, она сама для меня разделась и окутала собой моё тело.

Она так меня хотела.

Ан нет, мой милый мальчик, не стоит иметь с ней дело.

Ты ощущаешь её запах.

Он чем-то похож на вечность и очень сладок, и ты без него не можешь.

Просуществовав секунду, мой милый мальчик,

я будто угодила в воронку, ушла под воду. И дно меня манит.

Я отдала ей всё, что нажила.

Я даже себя ей отдала, мой милый мальчик. Я плачу.

Я вся в оковах. Я так влюбилась в свою свободу.

Ах, если бы ты хоть раз почувствовал, как пахнет свобода...