*  *  *
Дома в тумане словно люстры
из разноцветных огоньков,
их перезвоны раздаются
над белой пропастью шагов.

Они скрывают чьи-то лица,
людей, вернувшихся домой,
людей, привыкших торопиться
внизу на грязной мостовой,

людей, которых кто не знает,
людей метро, людей трамваев,
людей летящих электричек,
людей, живущих по привычке.

Они проходят рядом где-то,
и снова ослепляет их
весна коричневого цвета,
весна окраин городских.

И мне близки они не тем ли,
что, исчезая в тупике,
они все так же любят землю,
висящую на волоске.