..скукоженный, ассиметрично сгорбленный, престарелый потаскун,
разливая по треснутым керамическим чашам крепкий сладкий черный чай с мятой,
мочил в воде безволосую ногу и вещал отощавшему от безвременья седому ребенку:

- каждый день - это битва. битва консенсусов, допущений и перенастройки фильтров..

небо с усилием вытаскивало приунывшее в бесконечных ливнях солнце из его личного тартара -
и ныкало его на ночь погреться в страну без возврата. вороны деловито ерзали в ветвях деревьев.

седой ребенок неторопливо перебирал можжевеловые четки и замерзал.
в его голове пылало: битва.. картошка.. консенсусы.. топинамбур.. репа.. допущения.. фильтры..

- нет, это все не то!.. - быстрым движением он вскочил, сбросив с себя холодное оцепенение, - не то, не то-не то!..

за горизонтом истошно взвизгнула иволга, ошпаренная молнией, - и тут же багряный влажный закат обрушился в реку.

- вереск! я ищу вереск!!! - полушепотом вскрикнул он, на радостях стиснул престарелого потаскуна и исчез в ночи.

старик остался один. он перебрался под большой раскидистый вяз для ночлега и теперь, допивая чай, тихонечко бубнил:

- вот и я говорю.. битва консенсусов, допущений и перенастройки фильтров..