Играть с огнем так увлекательно. Каждый раз получать ожоги, корчится от боли, но потом повторять эту увлекательную процедуру раз за разом. Но к сожалению боль со временем притупляется и становится той самой посредственностью от которой ты хотел сбежать, затевая эту игру. И тогда ты находишь новое увлечение еще более захватывающее, но и оно заканчивается ничем. Вот она жизнь. Искать себе игру поинтересней, зная что, в конце концов, тебя ждет рутина и разочарование. Потом ты проводишь некоторое время в депрессии. И вот снова! Играть…играть…играть…

Ах, как все это интересно, наблюдать за всей этой суетой и осознавать, что главный игрок на этой сцене, в этом театре сумасшедших, ты. Смотреть на всех свысока и считать свою игру самой значимой и увлекательной. Так интересно и так глупо. Потому что и это тоже имеет конец. Ты переставляешь фигурки думая, что все под контролем, что все как надо. Ты значимая персона, тебя любит семья и подчиненные. Твоя жизнь - сказка. Но вот одним прекрасным утром ты выходишь в магазин за хлебом и – бац! – ты уже распластан на земле, сбитый каким-то дохленьким жигуленком и все. Конец. Твоя красавица жена, не дождавшись и года твоей смерти, выйдет замуж за какого-нибудь смазливого паренька, с полным отсутствием мозгов, но кучей амбиций. Твои подчиненные, выкрикнув фамильярное «Он был хорошим человеком и начальником!», примутся лизать зад новому шефу. А ты. А что ты? Ты мертв, ты можешь лишь наблюдать, кусая локти от бессилия. Может это и есть ад? Ты вышел из игры, ты теперь никто, ты тот кого сдали как мелкую пешку в этой партии.

Все наша жизнь игра. Только к сожалению, играем не мы, играют нами.

Бог? Судьба? Дьявол? Кто выставил фигурки на доску и начал эту бесконечную партию в жизнь?
Нам кажется, что мы вершим нашу судьбу. Мы гордо вскидывая голову кидаем вызов этому миру, мы считаем, что нет нечего нам не подвластного. И чем больше мы добиваемся, горбатясь ради призрачной победы, чем стремительнее и болезненнее наше падение.
Ведь каждое наше действие предрешено. Школа. Университет. Работа. И все. Только на 67 году жизни некоторые начинают понимать, что просто спустили свою жизнь в унитаз. Судьба такая, потратить 17 лет своей жизни на образование, и оставшееся время на работу, что бы обеспечить себе достойную жизнь. А потом в старости с болью в глазах наблюдать как твои собственные дети которых ты вырастил жертвуя всем, включая свою мечту, смотрят на тебя с тихой надеждой в глазах, что ты наконец сдохнешь и твоя большая квартира (дом, машина, счет в банке) наконец достанется им. Или же запирают тебя в доме для престарелых, где твои соседки по комнате воняют так что в пору лезть на стенку, а медсестра которая, вроде бы, должна следить за твоим благополучием смотрит на тебя как на кусок тухлого мяса.
И какой же вывод стоит из этого сделать? Прочитав это некоторые покивают и скажут, что так и есть, но все равно ничего менять не будут. Другие же, такие как Зяка, что все это бред. И кто прав?