Жизнь как будто проходит мимо…параллельно мне…кажется, в суматохе все куда-то бегут, а я стою на месте. Старушки перешептываются за спиной. Они думают я потерялась. Я и вправду потерялась. … В себе. Не узнаю прежних улиц, трамваев, лиц…Никто не зовет меня по имени, не посылает открыток на день рождения, не желает доброго утра. Мир существует без меня …Бывает, он манит меня , бросает взгляды, пустые фразы. Я ушла, забыв закрыть дверь. А возвращаться - плохая примета. Да и зачем? В этом мире люди играют в любовь. Они хотят казаться влюбленными, быть не хуже всяких Ромео, Джульетт и влюбленных парочек, целующихся у подъезда. Заветное «люблю» легко срывается с их уст, как традиционное «привет». Сегодня они клянутся в вечной преданности, завтра льют слезы по утраченным чувствам, а затем бросаются в объятия новой «любви», которая уйдет через некоторое время. Мне чужды их слезы. Я не собираюсь быть ошибкой в чьей-то жизни, не хочу прятать глаза от завистливых взглядов и лестных речей. Не хочу возвращаться к понедельникам, дождливому октябрю и ужинам возле телевизора. Надоело… Я устала жить по чужим правилам. Делать то, что хотят другие, говорить то, что хотят от меня услышать. Зачем говорить когда самого главного не передать словами? Я потеряла тебя.… Но должна сказать последнее «прости». Прости, что любила тебя. Но и ты был безумно влюблен. В себя. В отражение, которое видел в зеркале, в человека, в которого было безответно влюблено еще полмира. И тебе хватало этой любви сполна. А я жила снами, в которых мы, держась за руки, провожали закаты. Я боюсь забыть тебя, боюсь затерять любовь среди слез и сожалений. Боюсь этой жизни… Но я не буду вновь стучаться к тебе в закрытую дверь… В мир, в котором никогда не было и не будет места для меня… Я останусь здесь. Где нет обид, лжи, любви…только тишина и ветер, уносящий остатки воспоминаний. Я уже начинаю многое забывать… А ты? Ты ещё помнишь меня? Ах, да! Ты ведь не помнил меня никогда… P. S. Я. т. л.
[300x225]