все больше и больше я тону в Дали.
он безумен.
но лишь тем, что мысли его не имеют смысла для других, не таких как он.
и этим он меня покорил. своим носорожьим рогом.
и виденьем Вознесение в обычной силе притяжения.
"я отличаюсь от сумашедшего лишь тем, что я не сумашедший"
он гораздо хуже.
и своими мыслями он меня заражает.
вирусом иррациональности.
а может какой-то отрешенной банальности.
но это все неважно.
главное что он был.

"Я провозглашал свое право отрастить Ленину трехметровые ягодицы, украсить его портрет гитлеровским желатином, приправлен даже, если потребуется, римским католицизмом. Каждый вправе быть своим арбитром, оставаться или стать тем, кем ему заблагорассудится - педерастом или копрофагом, добродетельным или аскетичным в проявлении своих пищеварительно-кишечных или фосфенных упоений..."


а еще я понял, что иногда не стоит докапываться до скрытого смысла. в некоторых вещах его или просто нет, или он может быть истолкован совершенно неправильно.
важно иногда сказать себе стоп, и прекратить искать суть, ломая и извращая сам предмет, поступок, фразу, или что либо целое, совершенное и прекрасное и без всякой сути.