и возвращаясь домой
на последнем метро
или не последнем
но близко к концу
рабочего дня машинистов
уставший
засыпал
пытаясь найти безмятежность
в обездвиженности

под ритмичный стук метала о метал
услышал
- " эй, ты что, хочешь быть похожим.. ну на этих
сомалийских пиратов? "

не открывая глаз проговариваю "нет"

- "парень, ты это брось.
ты в армии был. я был. и вот двоих моих друзей вот эти..
ну как их...
сомалийские пираты... так вот, двоих они подстрелили"

открываю глаза удивленно. смотрю.
у него в руках банка пива. он раздражен.
и не похож ни на одного из святых
которые иногда появляются когда тебе неспокойно.

- "что вы за поколение такое? эта ваша мода... те-ле-ви-де-нье.
и все фигня...
нет, парень, ты это брось.
к чему ты стремишься? "
- "ни к чему не стремлюсь."
- " вот-вот" - отпивает из бутылки.

на против сидят двое. странные.
очень цветастые. с глупыми лицами.
и активной жестикуляцией.
в вагоне кроме нас сидит еще бабулька, но далеко.

а он продолжает.
- " а я вот служил. и двоих моих друзей подстрелили. и ради кого?
- " я не знаю. ради них, наверное" - показываю на цветастых.
- "что вы за поколение...
нет парень, ты это брось.
зачем тебе серьги в ушах?
ты же не пират?"
- нет.

поезд подходит к минской.
он встает, но в дверях оборачивается.
- " а ведь ты уже... ты уже мог бы стать отцом." - и выходит.

до героев днепра доезжаем спокойно.
двое цветастых
я-не-пират
и бабулька.