Настроение сейчас - где моя большая муза?!!

... терять способность сочинять стихи. Теперь на это уходит гораздо больше времени, чем раньше...

Могила поэта.
У могилы поэта, склонившись, стою.
Сердце яростно сжали тоски плоскогубцы.
Мать-земля, сын вернулся в утробу твою.
Так давай, обними, приласкай правдолюбца!

На гранитной плите годы жизни твоей.
Разность чисел безумно мала для поэта.
Где-то рядом гнездо себе свил соловей.
Он поёт по ночам до утра, до рассвета.

Стука сердца мотив, душ растерзанных крик,
Так легко узнаваем в чириканье птичьем.
Переводится стих и на этот язык,
И звучит, и звенит с прежним скромным величьем.

Эти строки – что мантра, молитва, девиз,
Правды пламенем дерзки, сердцами певучи.
И скорбят небеса, глядя звёздами вниз.
Над могилой поэта сгущаются тучи.

Разъярившийся гром в бубен бьющим вождём,
Раздирая реальность, раскатами грянет.
Тряпка рваных небес не бесцветным дождём,
Не слезою, а кровью накрапывать станет.

Только где эта кровь? Снова высох гранит,
Всё впитало земли плодородное лоно.
Нет, не умер поэт. Он под ивами спит,
А деревья склонили главы для поклона.

Меж понурых ветвей свил гнездо соловей,
Ноты стал выводить удивительно точно.
Убаюкал поэта он песней своей,
Лёг, укрылся поэт одеялом из почвы.

Тело спит. А душа оказалась в раю.
От досады все демоны точат трезубцы.
Мать-земля, сын вернулся в утробу твою.
Так давай, обними, приласкай правдолюбца!

Мотылёк.
Два крыла, скучных серых крыла.
Я лечу на сиянье лампады.
Седовласые старцы не рады –
Отгоняют меня от тепла.

В их глазах напряжённая боль.
Их терзают вопросы о смерти.
И в лампадном мигающем свете
Их нервирует глупая моль.

Мудрецы обсуждают полдня,
Что цари к христарадникам глухи,
Но их руки на лад оплеухи
От тепла отгоняют меня.

Как же краток мой жизненный путь...
Как сурова судьба с мотыльками!
Кто не хлопнет брезгливо руками?
В чьих ладонях смогу отдохнуть?

Мотылькам даже смерть тяжела.
Только кто это людям расскажет?
Просто хлопнет ладонь – и размажет,
Отгоняя меня от тепла.

Поэты.
Поэты – нищие бродяги.
В кармане – пусто, в сердце – груз.
Поэты слёзы пьют из фляги
И побираются у муз.

И... кавайная картиночка!

[400x400]