Зря стою я у окон
В тихой улочке той:
Дом - покинутый кокон,
Дом - навеки пустой...
В.Т.

Их таких немало, старых домов. Во все времена - жилища оставлялись людьми, стремление к новому, стремление к лучшему тянуло людей прочь от ветхих стен и покосившихся окон. Люди всегда уходили, оставляя дома, забывая о них. С лёгким сердцем, и может лишь иногда грустилось вечерами в новом светлом доме, когда о себе напоминал Старый Дом, случайным ли ночным шорохом, воем ветра, метелью за окном...
Люди уходили, а дома оставались.
Вы верно знаете, как это у нас бывает - дом опустошен и расселен, дом заколочен и забыт, но не снесён, не стёрт. Находясь в бесконечной агонии, дом ни там и ни здесь, будто навек замерший между веками.
Их таких немало, живых мертвецов.
Они могли бы рассказать много интересного. Про живущих и живших, про секунды и вечность, про счастье и горе, ведь всё это было при них. Лишь бы нашелся тот, кто захочет слушать, кто сумеет понять.
У них особенная, ни с чем не сравнимая атмосфера.
Пустая улица. Абсолютно пустая улица в самом центре города. Тишина и безмолвие - единственные звуки, что слышны у арки Дома.
Ветхие стены, осыпавшаяся штукатурка и голые кирпичи. Кнопка звонка, безвольно и как-то по-детски наивно-доверчиво висящая на огрызке шнура. А если нажать, услышит ли Дом?..
Делаю первые шаги. Туда, вглубь арки, в темноту Ветхости.
Здесь совсем нет ветра, только усталый снег мягко опускается на асфальт. Становится ещё тише, но разве может быть что-то тише абсолютного безмолвия?..
Мимо груды хлама, запорошенной снегом, мимо лестницы без ступеней, мимо окон без света, мимо брошенной парадной.
Листок-объявление. Зачем же... Зачем оскорблять Дом? Разве он не заслужил покоя? Что Он сделал вам, какое право вы имеете к Нему прикасаться? Вон. Вон!
Пустой двор и спуск в бомбоубежище. И десятки пустых окон, оставляющих стойкое чувство наблюдения.
Скрип ржавых детских качелей подобен раскату грома в этой абсолютной тишине. "А ведь здесь жили" - мысль тенью проскальзывает в разуме, заполненном атмосферой Дома.
Дальше.
Лежащая на боку ваза. Фонтан, клумба? Время смешало, время не оставило следов. Она лежит здесь не первый год. Вы вряд ли поднимете её, даже если очень постараетесь. Она вросла в это место, она принадлежит ему безраздельно.
Дальше.
Вот подъезд, где жил мой старый знакомый Ирландец. Я не желала бы оказаться на его месте. Я не желала бы видеть, как чужие руки прикасаются к тому, что являлось личным, сакральным, своим. Видеть, как время губит вещи, принадлежавшие тебе. Видеть, как фото твоего прошлого разлетаются ворохом по скрипящему и местами провалившемуся полу твоей квартиры.
А Дом наблюдает за тобой провалами окон. Осколки стекла искажают те немногие звуки, что ещё сохранились здесь. Это завораживает, унося туда, откуда нет возврата.
Я видела свет в одном из окон верхних этажей?..
Померещилось... Невозможно.
Теряя счёт минутам, ты стоишь перед Домом, слушая его историю.
...................................................................................................................................
А в Дом я на этот раз не вошла. Есть такая вещь, как уважение. И этот Дом его заслужил.
[525x700]

[525x700]
[525x700]
[525x700]
[525x700]
[600x636]
[525x700]
[525x700]
[525x700]
[525x700]
[525x700]
[700x580]
[525x700]
[525x700]
[525x700]
[516x699]
[525x700]