я так часто чувствую себя неуютно, не от людей, а от своего тела...
еще, мне кажется, что за окном зима, только блики фонарей видят что это не так.наверное они больше знают чем я, они больше видели, и меня уже успели разглядеть украдкой..
представления о невозможном - возможном. мы отвлекаемся от этого.
нить будто бы рвется, еще чуть-чуть, уже волокна тоненькие такие - незаметные, полезли..
а поцелуи опьяняют, я так могла бы идти вечность, смотреть в эти глаза, Боже, какие у него глаза!..ведь я умею, уже умею, не замечать людей, не замечать того, что в данный момент могло бы отвлечь меня от моих мыслей. я не приспособлена к жизни? знаю, шутишь..ты в доле прав..
я все мечусь между реальностью и своими мечтами.а моими мечтами я бы могла нарисовать небо и бесконечную пугающую вселенную..сколько бы миров моими мечтами было бы нарисованно, сколько лиц людей,счастливых, вдохновленных людей, людей которые верят, (и несчастья мне, если я перестану верить..вера ни во что, нигилизм - погубят меня, я знаю, погубят), но краска, она быстро смывается, а кому нужны размывчатые пятна несбывшегося?
и будто долблюсь как рыба об лед, но ко мне ничего не приходит я лишь силы отдаю..и буду отдавать, Господи, сколько еще буду отдавать сил, с желанием, с рвением же отдавать буду..найти себя,хочу найти себя еще больше, я жадная очень жадная на это дело...

мне кажется я говарю словами автора, но если автор я, то кто тогда?