Ищу своего Олмера.
Санделло.

Или:

Ищу своего Гамлета.
Горацио.

Если так понятней.

Мне нужен человек, который указал бы мне достойную цель - нашу общую или свою; он сам был бы целью моей жизни, её смыслом. Мне нужен человек, которому я была бы беззаветно преданна, ради которого делала бы всё возможное и невозможное, ради которого бы я жила или умирала. Я бы отдавала всё ему, этому человеку, ничего не получая и не желая получить взамен. Совершенствовалась бы ради него, чтобы быть для него ещё более полезной. Была бы незримой опорой, незаметной поддержкой, самой верной, самой преданной и незаменимой. И это было бы Высшим Счастьем.
Чёрт. Опять это слово - ПРЕДАННОСТЬ. Хуже наркотика.
Я ошибалась - я не могу быть такой для НИХ. Да, я ЛЮБЛЮ ИХ. Но то - другое. Им от этого ни жарко, ни холодно, а я должна приносить пользу. Как Фауст. Но только не людям - Человеку. Достойному Человеку.

Спросите - зачем?
Да я сама не знаю. Это просто пережиток юности, этакий юношеский максимализм или что-то подобное. Некоторые становятся готами или эмами, некоторые фанатеют от певицы или спортсмена, некоторые влюбляются и изнывают от этой любви. А я схожу с ума - опять же, по-своему.
Вот это-то, блин, и обидно. Ничто не ново под Луной.
Не я первая, не я последняя.
_______________________________________________________
Мефистофель (один):
Ступай, чудак, про гений свой трубя!
Что б стало с важностью твоей бахвальской,
Когда б ты знал: нет мысли маломальской,
Которой бы не знали до тебя!
Разлившиеся реки входят в русло.
Тебе перебеситься суждено.
В конце концов, как ни бродило б сусло,
В итоге получается вино.
(Молодёжи, которая не аплодирует):
На ваших лицах холода печать.
Я равнодушье вам прощаю, дети:
Чёрт старше вас, и чтоб его понять,
Должны пожить вы столько же на свете. (с) "Фауст", Гёте.