Есть вещи, которые мы никогда никому не расскажем. И даже не сможем написать. Они всегда будут внутри нас, так и не найдя выхода наружу...

Пытаясь описать их, мы переходим на язык образов. Меняем имена, сюжет... Но суть остаётся. Это Наша боль и никуда она не денется. Мы никому её не отдадим. Мазохизм? Да, возможно. Если это и грабли, то явно самые любимые...

Есть люди, о которых мы никогда и никому не расскажем. Да даже не о самих людях, а о факте связи с ними.
А ведь хочется иногда, но нельзя. Переступаем через себя и снова молчим...

Есть вещи, в которых мы боимся признаться даже самим себе.
Но...

...никакой шизофрении, просто задушевный разговор меня со мной.. (с)


Да, в последнее время я часто говорю сама с собой...
В чём-то убеждаю, в чём-то разубеждаю. Иногда помагает, иногда не очень.
Но по крайней мере, себя я всегда слушаю.