Можно бы было проглотить взахлеб Экзюпери и рассыпать цитадель свою мятными листьями в душу, но ее нет - она корчится под руинами, моя нежная цитадель. Взмахи ресниц вверх, но опущенная голова уже не смотрит в небо, пусть там никто не умер, и бог жив, но еще не время просить о  помощи, время месить ногами обледеневший чернозем, который будет впиваться в голеностопы и жечь холодом. Ты ведь знаешь, что лед настолько холоден теперь, что обжигает. Но все же есть еще силы внутри, осталось так не много, всего лишь несколько десятков месяцев до момента, когда руины превратятся в крепость, а рассыпавшиеся по земле плоды - в цветущее дерево. Мята свежит чай, время свежит раны, посекундно капая дезинфицирующим раствором на разорванную дерму. Сотни оттенков черного - жизнь так разнообразна, не правда ли? Но это пройдет, когда прошлое сложится хрустальной мозаикой в сюрреалистичную картину под названием "Вечность - это любовь", когда не будет пазлами падать сквозь руки и ранить острыми углами.

Проявить - значит из дробности создать целостность, которая преодолеет и уничтожит разброд. Значит, из кучи камней создать тишину. Остальные притязания - лишь ветер слов. (c) Антуан де Сент-Экзюпери.