я пишу какие-то письма про ситуацию про паранойю.как подстреленную дичь заставляют куда-то бежать.искать лепить крепить на гвоздики.портреты одни и те же образы.

он,просто, когда упал дельфиновским прыжком с высокой крыши.он лежит за несколько сантиметров.и дышит, только в другом конце.а ты встаешь как-то сонно смотришь вокруг и считаешь цифры.обратный отсчет и ты никогда не посмотришь в глаза проходящему.такому близкому перевоплощению прошлой жизни.

рутина становится рваной.и тогда,возможно,хочется верить в то что внутри могут распуститься цветы.