Он стоял на окне и смотрел в вышину,
Он стоял на окне, слушая тишину,
Он стоял на окне, ветер чувствуя на кончиках рук.
Над землею легко плыли облака,
Жизнь была так быстра, хороша и легка,
Но ведь видно всем все равно, что один меньше двух...
Где-то ворон кричал, а он смотрел и молчал,
И каждой клеточкой тела зов земли ощущал,
Но как земля ни хотела, по-прежнему там же стоял...
А она не придет, она будет с другим,
А она не придет, он не нужен таким,
А она не придет, никогда, никогда, никогда...
И он смотрит в безоблачно-синюю высь,
Под ногами хрустит старый ржавый карниз,
Он не плачет, ведь слезы - всего лишь пустая вода.
Где-то ворон кричал, а он смотрел и молчал,
И каждой клеточкой тела зов земли ощущал,
Но как земля ни хотела, по-прежнему там же стоял...
Ветер дул все сильней, и он будто остыл,
Сделал он шаг назад и окошко закрыл,
Ветер так и не смог сдуть его, как бы ни был упрям.
Он о чувствах своих никому не сказал,
И пошел телевизор смотреть к себе в зал,
Лишь спокойно, в ответ: "Я проветрил там комнату, мам"
|