Можно коллекционировать марки. Множество разнообразных марок со всего Света - умещающиеся в толстом альбоме. Хранящиеся в его пыльной тени большую чась своей "жизни", пока их не вынут на свет и не примутся изучать внимательным взглядом.
Или монеты.
Золотые, медные, серебряные кругляшки, пахнущие металлом...
...Или модели кораблей. Они пахнут клеем и деревом... Они стоят, красиво, на подоконнике, и по утрам - паруса из тонкой ткани пропускают сквозь себя солнечный свет...
А он...Он коллекционировал людей. Их запахи, их взгляды, их вкус. Их прикосновения; их дыхание и смущенный румянец на щеках.
Он коллекционировал их чувства, и не важно какие - будь то ненависть, дружеское тепло, или любовь.
Ему было интересно, он любил пополнять свою коллекцию, это стало целью его жизни. Так продолжалось очень и очень долго, и с каждым годом - коллекция росла, полнилась, насчитывая все больше и больше "экземпляров"
Единственным, что его раздражало - была человеческая глупость, так он считал... Потому что люди, с которыми он общался - всегда хотели чего-то большего, чем стать частью коллекции, если они влюблялись в него - то уходить не собирались, притендуя на внимание, отбирая драгоценное время.
Если начинали считать его своим другом - то непременно звонили, узнавали как у него дела, беспокоились, хотели встретиться.
Если ненавидели - то навязывались, нарывались на грубось, лезли и строили козни.



А ему не нужно было все это, он просто хотел тихонько собирать свою коллекцию. Просто собирать - и всё! Ничего больше...
Но однажды - кто-то из его друзей сказал ему - У тебя нет сердца.
Коллекционер задумался,прислушался, сердце стучало так же, как у всех остальных. Озадаченный - он спросил у друга - что за чушь тот несет, но в ответ ничего не услышал.



Через неделю, коллекционер вышел на прогулку, и с ним случилось нечто очень странное. Он шел по улицам, но люди словно не видели его.
Он говорил с ними - но они молчали.
Он не понимал, что происходит - и начал звонить своим друзьям, но они - услышав его голос - бросали трубку.



И коллекционер стал заболевать. Он помрачнел и осунулся. Он заперся в своем доме, со своей огромной коллекцией наедине, он перебирал запахи и чувства - в надежде вылечиться, но ничто не могло помочь ему.
И тогда, он почувстввал себя ужасно одиноким... Он не ел и не пил, он сидел в заперти целыми днями...



Через несколько дней, с трудом подняв телефонную трубку - он позвонил тому другу, который говорил ему про сердце. В трубке ему ответил автоответчик, холодный, металлический голос. Не живой.
И коллекционер, дождавшись того самого заветного гудка- после которого начиналась запись, начал говорить. Он сказал, что скучает. Что ему одиноко и плохо. Что друзья не хотят его видеть, и даже говорить с ним... Что девушка, которая была влюблена в него - не замечает его в упор, словно он - только призрак. Что он заказал ей цветы, и оставил перед ее дверью - но она так и не сказала ему ни словечка.



Он говорил долго , но ему так никто и не ответил. Коллекционер вздохнул, и повесил трубку. Он сел в свое любимое кресло, включил радио, из которого в комнату хлынули успокаивающие звуки какой-то старой мелодии. За окном стемнело, ночь зажгла фонари на улице.
Ветер бился сумасшедшей птицей в окна.



+++



На слудующее утро тот самый друг, прослушав сообщение на автоответчике, первым делом помчался к коллекционеру.
Дверь в его доме была не заперта. Друг толкнул ее - и увидел коллекционера, сидящего в кресле.
Казалось, что он спит, глаза его были зарыты - но коллекционер не дышал. Он умер, видимо совсем недавно... Наверное когда первые лучи солнца только-только начали заглядывать в комнату.
Радио выплескивало в воздух белый шум.



Так вот просто умер единстенный человек, у которого не было сердца... Или все же было?