из цикла Ворону (набросок)

Сколько раз вы умирали? Удивленно округляет глаза? А сколько раз убивали? Эй, куда вы?! Почему они пятятся и крутят пальцем у виска? Странные существа. Что я такого сказала? А ведь это совсем не страшно! Холодная рифленая рукоять. Тугое сопротивление курка. Пружинистая отдача. Ударяет по ушам. И – кто-то падает. Плавно заваливается на бок, хватаясь за грудь. Удивленно округляя глаза. Вот как они недавно. И сразу уходят из поля зрения. Стираются. Потому что они больше не важны. Их нет. Они умерли. И лишь потом приходится вспоминать их лица. Когда они приходят по ночам и вы остаетесь наедине. И когда сидишь в кругу таких же, как ты, с сигаретой в одной руке и стаканом водки в другой, зная, что ни то, ни другое не прогонит их лица. Вам это не знакомо? Счастливые вы люди! Как я же иногда вам завидую… Вы, наверное, никогда и не знаете, что чувствуешь, когда бежишь, сломя голову, на помощь кому-то очень дорогому, зная, что обязательно должен успеть. В висках стучит кровь, легкие разрывает, во рту сухо как в пустыне… и вдруг сзади раздается хлопок и почему-то асфальт прыгает навстречу. Кажется, ты кричишь, хотя звука нет. А потом ты понимаешь, что лежишь на земле, зажимая рукой бок под самыми ребрами, чувствуя пальцами что-то горячее и липкое, и понимаешь, что нужно встать, иначе все кончено. Нужно обязательно подняться… не обращать внимания на тошноту, на темноту в глазах, на боль, простреливающую бедро и добирающуюся до головы, чтобы взорваться там сверхновой… да что я говорю, это невозможно описать словами, это нужно почувствовать. Ощутить на своей шкуре. Нужно умереть пару раз чтобы научиться смеяться в лицо смерти. Чтобы понять ценность жизни. Да что я пытаюсь вам доказать. Вы вряд ли поймете. Ведь я… это было так давно… или нет… или месяц назад? Да… ах, это был лишь сон… Не удивляйтесь. Я, бывает, путаюсь. Явь, сон, все сплетается в одно… я так давно потерялась в паутине моих снов…

06.01.2009