Мечтателю

…vainly I had sought to borrow
From my books surcease of sorrow…
Edgar Allan Poe

Запах… этот неописуемый запах древности, пыли, кожи, дерева, бумаги, ниток, воска, пергамента, чернил и многого, многого другого… У меня не хватит слов и таланта описать его. Как не хватит их чтобы описать что чувствуешь в таких местах… Но позвольте по порядку.

Здесь нет гудения электроприборов. Нет шума городской жизни. Нет запаха города. Горный ветер играет здесь с покрывающей луга травой, вежливо отвечает на веселые кивки полевых цветов, так не похожих на вычурные, печальные розы, медленно увядающие в цветочных магазинах. Эти цветы живые, она тянутся к небу своими яркими головками, так искренне и просто радуясь каждому новому дню, каждой капле дождя – который здесь такой чистый и свежий, и пахнет он… чем пахнет дождь в горах? Камнем, ветром, грозой… Он касается лица нежно, как девушка, оставляя после себя свежесть и радость. И так чудесно кружить под ним босиком по мягкой траве, насыщенной этой живительной влагой… Чтобы потом ступить под древние своды, пройти по запутанным коридорам, безмолвным и величественным, закутаться в теплое одеяло и лечь на шкуру у горящего камина. Закрыть глаза и отдаться теплу, запаху меха и кожи и тихой песне огня. А согревшись, шагнуть вновь в скрытые полумраком коридоры. Сколько видели эти темные стены, на которых безжалостное время оставило свои явные следы. Сколько они знаю и сколько помнят. Порой кажется что они шепчут о чем-то… тогда можно замереть посреди коридора, закрыть глаза и слушать… Слушать, стараясь не упустить ничего, впитать в себя все то множество звуков, которые живут здесь. Комнаты, залы, арки – бесконечные, прекрасные и молчаливые. И тоскующие. Люди покину их… Они предпочли перебраться в одинаковые дома из бетона, пластика и стекла, жмущиеся к дорогам, оплакиваемые дождем из воды и бензина… Мне хочется оплакивать вас, люди, вы ведь не понимаете… не понимаете, не видите, ослепленные мельтешением картинок на экране телевизора, завлеченные просторами Интернета, задушенные работой и главными для вас ценностями – деньгами. Люди, мне хочется кричать! Кричать о том, какие вы слепцы! Вы ищите смысл жизни, доказываете теоремы и строите машины. Но вы не видите того что рядом, что нужно лишь увидеть и взять! Но не так как вы привыкли брать – убивая, душа, присваивая… Вы замечали, как прекрасна Луна? Забудьте фильмы полные спецэффектов. Забудьте науку. Забудьте все и просто ночью поднимите взгляд к небу. Вы замечали, как прекрасны лесные цветы? Эти веселые, свободные малыши, которые цветут когда пришло их время, а не когда их заставили. Люди, мне хочется бежать. Бежать прочь – от вас, от города, от всего ставшего привычным. В те горы, где среди лугов и обрывов стоит древний, покрытый мхом и лишайниками замок, молчаливо взирающий на небо, такое чистое и глубокое, какого вы никогда не увидите в вашем мире. Скрывающему множество тайн, несущих покой… особенно одна из них…

Кажется, этот зал бесконечен. Потолок теряется во мраке, который не может разогнать свет. А в него уходят стеллажи… шея устает, когда пытаешься разглядеть, где они кончаются. А может быть, им и нет конца… тысячи, десятки тысяч, миллионы… Замирает сердце, вздох не смеет сорваться с губ, опасаясь нарушить тишину. Все, что ты смеешь – это бесконечно ходить меж стеллажами, самыми кончиками пальцев касаясь корешков древних книг, написанных сотни лет назад, прикрыв глаза, вдыхая запах, слушая настоящую тишину и ощущая насколько ты мал. Многие считали себя великими, а все, что от них осталось – вот такая книга. Можно пересилить благоговение и взять ее с полки. Она тяжелая, кажется, что время отражается на ней не только подтачивая ее страницы, но и ложась тяжелым грузом год за годом. Аккуратно устроив ее на коленях, ты откроешь эту память о ком-то. Пожелтевшие страницы, завитые буквы, с любовью вычерченные чьей-то рукой. Мертвые языки, легенды народов, о которых давным-давно никто не помнит, истории тех, кто давно ушел за Грань. Здесь не место звону металла, не место боли и крови. Лишь шелест страниц, потрескивание факелов и свечи да скрип пера смеют нарушать покой этого Храма. Но как давно это было… Люди забывают, забывают каждый день и каждый час, все дальше уходят от времен книг, от тех знаний, которым непросто найти практическое применение в каждодневной жизни. От этого становится так грустно тем, кто еще не разучился почитать эту покрытую письменами бумагу, кто испытывает удовольствие и необходимость листать книги, искать в них ответы, искать новые ниточки, уводящие вглубь времен. Двуликие боги, как мне хочется плакать… тщетно я пытаюсь найти утешение в моих книгах… Неужели больше никогда…

17.06.09