Если бы я могла бы написать что-то странное, то это было бы самое странное из самого странного, что я могла бы когда-нибудь написать.

Дождливым вечером в июне, я шла по городу одна, такая летняя, немая, забытая, усталая. Шуршало что-то в голове, кололи мысли где-то сверху, трясло чуть-чуть, чуть-чуть шептало, слегка кружило и мело. Зато я знала, твердо знала, что кажется мне хорошо. И шла я, шла я, шла я, шла я, знакомым рейсом, по дворам, пока меня вдруг не догнал один нелепый персонаж. Догнал. Остановился. Вскрикнул и что-то начал говорить. Прислушалась, сначала каплю, потом еще одну, еще, еще, он говорил о чем-то странном, то есть обо мне. Да, обо мне. И вот рассказ, он непонятен, но в нем то явно что-то есть.

- Иду за вами. Вы идете. Иду за вами, просто так. И вдруг смотрю вы отстаете и слышу звук я тихий «Шмяк». Я подбегаю. Что я вижу? Что в серой луже, под луной, лежит она. Вы потеряли. Кричу «Постойте», вы не слышите, а вещь то, знаю я – важна. Вы потеряли голову, девица, она вам разве не нужна? Нужна. Уверен. Заберите. И не посмейте нет сказать. Сейчас вы видимо дурите, но что же дальше, что потом? Вы потеряли голову, девица, и не хотите ли вернуть ее? А то и будет так пылится, в коллекции голов потерянных. От чего она упала, свалилась, удрала от вас? Наверно вы ее не понимали, ну а она не понимала вас. Очнитесь, ведь еще не поздно вернуть ее, все быстро. В миг. Вы не хотите? Эй, ну все же не ставьте вы меня в тупик. Вы потеряли голову, поймите – важнее вещи просто нет! Как нет!? Так нет! девушка, – берите, вы без нее не человек.

Она смеется. Уходит, унося с собой частички лунного свеченья. Плевать на голову, да потеряла, и черт возьми, как хорошо. Вы главное не переживайте, я заберу ее еще.