Привет тебе, мой дорогой
Больше живая, чем мёртвая. Стихи на листочке, какой-то притон.
Кокаин-никотин-абсент – это ещё цветочки, ягодки будут потом.
Заснуть непонятно с кем, проснуться одной.
Привет тебе из Парижа, мой дорогой.

Сожгу паспорт, пропью валюту. И, наконец, выкину в урну билет.
Я получила тоску-пошлость-простуду, только счастья всё нет.
Заснула бродягой, но не проснулась звездой.
Привет тебе из Нью-Йорка, мой дорогой.

Здесь у неба есть край, в воздухе дым, и туман похож на полог.
В дорогих ресторанах почти рай (только он непростительно дорог).
Заснуть чуть мёртвой, проснуться полуживой.
Привет тебе из Лондона, мой дорогой.

Я не знаю, какой это город. Я уже устала менять по дням города.
Здесь собачий холод. И мне кажется, что я смертельно больна.
Заснуть в подвале, проснуться с пробитой головой.
Привет тебе чёрт-знает-откуда, мой дорогой.

Скорее мёртвая, чем живая. Вспомни меня, а можешь – молись.
Это жизнь такая. Я почти умерла (вот и ягодки начались).
Я не могу проснуться. Господь с тобой.
Привет тебе из Ада, мой дорогой.


4стишие
Я сильная. Мне силу дарит неизбежность.
Я знаю, что сулит мне смерть немного зол.
И я меняю кем-то не подаренную нежность
На графоманство, списанное в стол.


В плену Nirvan ы
Она пьёт кофе на ночь и курит после ванны,
Босые ноги под плед и на окно, к дождю,
Тридцать минут в компании Nirvan’ы,
Капли на стекле и эффект дежа вю.
Сообщения льются (кто-то ищет),
Телефон разрывается сигналами SOS.
А она молчит и почти не дышит,
[Маленький дождь с мокрых волос…]
А она доходит опять до абсурда,
Но трубку возьмет точно в срок.
Тридцать минут, как в плену у Курта,
Любимый наркотик – вечный рок.


Дежа вю
Тонкие пальцы. Дым сигареты. Вязкость тягучих слов.
Струны гитарные. Кофе. Коньяк. И амнезия снов.
Тонкие пальцы, взгляд незнакомый. Помнишь меня или нет?
Что изменилось? Может быть вечность в дыме твоих сигарет?
Знаешь, ты близко, но слишком далёкий. Страшно признаться: «Не мой».
Я уже взрослая, я не заплачу, вытянув нервы струной…
Можно напиться и разрыдаться, и доставать подруг,
Я уже взрослая. Только сдержаться, чувствуя замкнутый круг.
Нитью вопросы, нитью обиды. Только молчу и смотрю:
Тонкие пальцы, дым сигареты – кажется, дежа вю…


Принцессы 21ого века
Принцессы не плачут, Несмеяны канули в лету.
И дураки в мужьях давно уж не в моде.
С принцами модно теперь расставаться к рассвету,
Думая, прежде всего, о личной свободе.
Нынче принцессы премудрые и прекрасные,
И с утра, как феи, только с бигуди и фенами.
Знаешь, принцессы своеобразные,
Не плачут, а смеются над изменами.
Знаешь, они уже не ходят на бал,
Но во внимании элиты и прессы.
Только у них до сих пор один финал,
В остальном всё такие же принцессы…


Милый мальчик
У него каллиграфический почерк и взгляд подонка,
Очень правильный и до боли неисправимый,
Он не выглядит мужественно,…даже хрупко и тонко,
И при всём безумстве ему идёт слово «любимый».
У него все просто, так что он дико сложный,
Миллион частей, собрать бы его, как мозаику.
Он реальный и странный, почти невозможный.
Он, как кот, потерявший свою хозяйку. –
Он приходит-уходит до слов «Оставайся»,
И тогда он точно уже не вернётся,
Хоть звони, хоть пиши, хоть о дверь разбивайся –
Не откроет. При встрече так…улыбнётся…
Он по жизни в стратегии, - личный принцип.
Он по жизни в кругу красавиц-нимфеток.
Он приходит. И ты посылаешь к чёрту всех принцев,
А его уход запиваешь кучей таблеток…


Маленький принц не принц
Падают звёзды ниц -
Пред Королевой рай:
Маленький Принц не принц,
Маленький, словно Кай…
Бледность точеных лиц,
Мальчиков греет лёд.
Маленький больше не принц,
В венах застывший мёд…-
Тянется в снежный край –
В инеи хрупкость ресниц
Новое имя «Кай»,
Маленький Принц не принц


Одиночество
Знаешь, моему одиночеству бы мундштук и сигарету,
Вуаль и трость, и невозмутимый вид…
И допить бы четвёртую чашку кофе к рассвету,
Молча в окно. Может там кто-то не спит…?
Знаешь, моему одиночеству бы машинку печатную,
Кучу смятых листов. И трубку писателя…
И распивать бутылку портвейна початую,
В ожидание то ли гостя, то ли спасателя…
Знаешь, моему одиночеству бы железную хватку,
Как у знакомого журналиста. Профессионально.
Вопросы-ответы себе. И психолога задатки…
И мыслить, как друг-поэт,…нереально…
Знаешь, моему одиночеству бы от скуки сонник,
Только вот чего в этой ночи сонного?
Знаешь, этой ночью получился лишь подоконник,
Тишина вдребезги и таблетки снотворного…

(c) Юлия Стэп